Жуткое, жесткое время – жить в нем почти невозможно.
Но за его рубежами жить невозможно вдвойне.
Вновь зацветают деревья, пенятся, пахнут безбожно
В грешной моей, бестолковой, самой прекрасной стране.

Всё в ней – сумбур и нелепость, фантасмагория яви.
Глянь беспристрастно, бесстрастно – рвется реальности нить.
Только чужой и бесстрастный – разве судить ее вправе?
Не оценить и не выжить, если ее не любить.

Я никуда не уеду. Разве что разбогатею,
Разве что мне по карману станет роскошный туризм.
Только родимая почва силы мне даст, как Антею,
А без нее я – не личность; так – существо, организм.

Мне это нужно до смерти – штормы ее, перегрузки,
Сладость неласковых весен, пыльных дорог благодать.
Всё, что я в жизни постигла, я постигала по-русски,
Всё, что умею – по-русски: думать, смеяться, страдать.

Но через боль и страданья, через бессилие злое
Строки стихов перекинув легким подобьем мостка,
Не оскверню ее имя лестью, а паче – хулою,
Душу омыв благодатной влагой ее родника.

Любовь Сирота