Созвездья над степью.
Дорога пуста.
Гнилая вода
     под настилом моста.

Блестит,
пропадает за дальней скирдой
тишайшего месяца
          серп молодой.

Шиповник чернеет
          на той стороне
да стелется дым
по холодной стерне.

И в бедной осоке струится,
змеясь,
осенних светил
серебристая вязь.

Отечество!
Словно бы в чем виноват,
ловлю твой короткий
задумчивый
взгляд,

в костре раздуваю
остатки огня,
тяжелую голову
           долу клоня.

И в травы упав,
ощущаю спиной
магнитные линии
           ноши земной,

что твердь пронизали
чуть слышно шурша,
как ветер
           в полыни,
как бег мураша...

Юрий Гречко